Я всегда сочувствовала людям, которые жили в начале 20 века. Особенно в России и рядом. Потому что им предстояло 45 лет пипеца...
Когда наступил 20 век, я тревожилась, 17й год - я тревожилась, но показалось, что пронесло. Мир сходит с ума, но местами.
В 2019м оказалось, что массово, но это даже хорошо - там, где многим виделись покушения на свободу, мне виделась забота о каждой жизни.
А теперь я держу в руках доставшийся мне от предков сундучок, и смотрю на изящную книжечку пробников тов. Брокаръ 1915года (они даже пахнут!) и на кроваво-красную почтовую открытку 1931 года. И понимаю, что и мы не избежали своего Молоха.
Я настроена очень пессимистично. Но, похоже, мне придётся пройти сквозь эти годы и, вероятно, десятилетия, и провести сквозь них детей.
Эти вещи достались мне не от прямых предков, а от тех, кто, пережив всё, так или иначе решил не иметь детей (+ не смогли, не сложилось)В них я вижу не только нескончаемые боль и страх, но и ниточку тепла, которая тянется от тех людей - ко мне. И решаю тянуть её дальше. Даже сквозь мерзость лозунгов...
